— Артём, мне нужно уехать на два дня. Присмотришь за Егором? — мама стоит в дверях моей комнаты с красными от слёз глазами. — Что? Нет! У меня планы! — Артём, пожалуйста. Его отец... Виктор умер. Мне нужно на похороны. Замираю с телефоном в руках. Виктор умер? Тот самый Виктор, который пять лет назад ударил меня за разбитую кружку? Из-за которого мама наконец развелась? — И что? Какое мне дело? — Артём! — Что "Артём"? Он меня ненавидел, я его ненавидел. Егор — его сын, не мой брат. Пусть бабушка с ним сидит! — Бабушка в больнице, ты же знаешь...

— Эй, Борька! Что, опять на Каринку Власову пялишься? Куда тебе, малявке, до неё. Представляем себе парочку: топор и грабли… — школьные товарищи, не скупясь, сыпали различными, нелестными для низкорослого парнишки сравнениями, типа «шуруп и гвоздь», «Белоснежка и младший гном»... Борька не обижался, смеялся над собой вместе со всеми. А что поделать, если он такой уродился. Нет, он, конечно не был совсем уж карликом, просто к десятому классу его рост был всего лишь 162 сантиметра.  — Ничего, сынок, маленький да удаленький! — поддерживала сына Валентина Степановна, его мама...