– Это что? Такая глупая шутка? – холодно интересуется мой муж, отрывая взгляд от зажатого в руках конверта. – То, что глупая, даже спорить не буду, – смеюсь в ответ. – Но почему сразу шутка, Юра? – Ты что, надо мной издеваешься?! С удивлением вглядываюсь в побелевшее любимое лицо. Внутри что-то екает. Будто беды предчувствие. – Это просто ДНК-тест, – замечаю я непривычно дрожащим голосом. – Согласись, это ненормально, что каждый встречный-поперечный считает своим долгом усомниться в том, что Мишка – твой сын...

Ну, конечно, это был мой бывший муж. Ведь кто же еще это мог быть? Он сидел на лавочке у подъезда и кажется был не совсем трезв. -О, какого мужика ты себе отхватила! Вон на какой тачке он разъезжает, богатый. Правильно, зачем тебе бедный и нищий? - сказал он, поднимаясь с лавки. -Миша, ты зачем пришел? - спросила я прямо, не собираясь слушать его недовольства. -Поговорить хотел, а ты никак не хочешь войти в мое положение, вон на каких машинах разъезжаешь, а понять меня совсем не желаешь и никто не хочет меня понять...