Я никогда не считала себя художником. Так, баловалась. Вечерами, после работы в колл-центре, где я по десять часов выслушивала чужие претензии к пылесосам и микроволновкам, я садилась за старенький стол у окна и доставала свою сокровищницу — коробку с обрезками кожи, бусинами, лентами, акварельными красками и прочей «ерундой», как это называл Вадим. Вадим — мужчина, с которым я прожила четыре года. Солидный, прагматичный айтишник, чья жизнь была подчинена дедлайнам, апгрейдам и чёткому расписанию...