— Не дури, Алёнка, Димка — хороший мужик. Ты с ним, как за каменной стеной… Всё вам молодым какую-то драму надо. Поверь матери — на старости тебе всё это не нужно будет. Лишь бы достойный мужчина был. Такой, который дрова поколет, слова ласковое скажет, на море свозит… Как твой папа был, царствие ему небесное… — Да, не нужна мне драма. И не молодая я. Тридцать пять уже… Пятнадцать лет вместе. Просто… не чувствую я к нему больше ничего. Шумно вздохнув, укладываюсь на мягкий диван, приложив к уху телефон...

Костя возвращался домой поздно — часы показывали начало двенадцатого. Февральский ветер пробирал до костей, но даже он не мог остудить клокочущую в груди ярость. Усталость от третьей подработки смешивалась с отвращением к собственной жизни. «И ради чего я горбачусь?» — мысль жгла сознание, пока он поднимался по обшарпанной лестнице пятиэтажки. Дома его встретил запах терпких приторных духов и тишина. Алёна уже спала. На журнальном столике — распакованная коробка с новыми туфлями. Итальянская марка...