Марина сидела на краю кровати сына и гладила его по плечу. Вечернее солнце заливало комнату тёплым светом, но не могло растопить ледяной комок, застывший у неё в груди. — Ну что ты, Сёма, всё наладится, — тихо проговорила она, хотя сама в это уже почти не верила. — Врачи сказали, главное — не опускать руки. Семён, пятнадцатилетний подросток, который ещё три месяца назад гонял мяч во дворе и был душой компании, отвёл взгляд в сторону. Его нога, закованная в сложный ортопедический аппарат, безвольно лежала поверх одеяла...

Сема не переживай все будет хорошо найдем мы эти деньги и нога твоя ничем не будет отличаться от второй. Семен вздохнул. Мам, ну где мы их возьмем? Я тоже хорош. Знал же, что у Пашки нет тормозов в мопеде, и все равно сел. Прости меня. Но если ничего не получится не страшно. Ну, буду прихрамывать, я же не девчонка. Марина видела, что сын, конечно, говорил искренне, но хромать ему не хотелось. Да и кому в пятнадцать лет хромать захочется? Да и вообще хоть чем-то отличаться от других пацанов? Три месяца назад Сёма упал с мопеда...