В гостиной особняка Вавиловых пахло дорогим парфюмом, запеченной уткой с розмарином и лицемерием. Последний ингредиент всегда был основным на ежемесячных семейных ужинах, которые Виктор называл «сохранением традиций», а Марина — «добровольной пыткой». Марина поправила складку своего темно-синего платья. Она купила его три дня назад в небольшом шоуруме местного дизайнера. Ткань была приятной, матовой, а крой — лаконичным. Ей казалось, что в свои тридцать четыре она выглядит в нем элегантно и подтянуто...

Моя дача всегда была моим «местом силы». Это не просто шесть соток с домиком в пригороде — это наследство моего деда, профессора ботаники, который вложил душу в каждый куст сортовой сирени и каждую доску на уютной веранде. Для меня этот дом был убежищем от шума мегаполиса и бесконечных придирок свекрови, Антонины Павловны. Но в ту субботу мой «рай» превратился в декорации для низкосортного триллера. Все началось с того, что мой муж, Вадим, внезапно проявил «заботу». — Лена, зачем тебе тащиться на дачу в такую жару? — вкрадчиво говорил он, помешивая утренний кофе...