Всё началось не с крика, не с хлопнувшей двери и не с чужих следов помады на воротнике. Всё началось с тишины. С той особой, густой, звенящей тишины, что вползает в квартиру, когда ты остаешься один, и часы на кухне отсчитывают секунды с таким назойливым упорством, будто каждая из них — это крошечный гвоздь, вбиваемый в крышку твоего гроба. Я сидел в гостиной, уткнувшись в мерцающий экран телевизора, где какие-то люди с натянутыми улыбками пытались продать друг другу счастье в рассрочку, и ждал. Просто ждал...

— Это мой дом. Моя квартира. Почему я должна каждый раз отчитываться, когда прихожу сюда? — Елена Николаевна поставила тяжелую сумку на пол в прихожей. Ирина глубоко вздохнула, пытаясь сохранить спокойствие. — Елена Николаевна, мы с Артемом просили вас звонить перед приходом. Я работала весь день и хотела просто отдохнуть вечером. — А я, значит, не работала? — свекровь расстегнула пальто, не дожидаясь приглашения. — Артем дома? — Нет, он задерживается сегодня, — Ирина невольно отступила в сторону, пропуская свекровь в квартиру...