Зал загородного дома Артемовых дышал «благополучием». Тяжелые бархатные шторы цвета спелой вишни, фамильное серебро, которое начищала лично Марина (потому что «горничные поцарапают наследие», как любила говорить свекровь), и запах запеченной утки с яблоками. Был повод — пятнадцатилетие брака. Розовый юбилей. На Марине было платье цвета пыльной розы, купленное по настоянию мужа. «Оно делает тебя мягче, Марин. Не такой... колючей», — сказал Вадим, хотя колючим в их доме был кто угодно, только не она...

Римма смотрела на экран планшета, где в обрамлении неестественно зеленых кипарисов красовался бежевый коттедж. Ценник под фотографией кусался так больно, что хотелось немедленно захлопнуть крышку гаджета, чтобы не заразиться финансовой беспечностью. — Ну, как тебе? — Вадим сиял, будто только что лично забил сваю в фундамент этого великолепия. — Второй этаж, веранда, до моря пятнадцать минут, если быстрым шагом. Мама всегда мечтала о веранде. Говорит, в Петербурге у неё жабры скоро вырастут от сырости...