Зовут меня Иван. Путешествовал я по диким краям нашей необъятной родины автостопом. Я стоял на вершине холма, прикрыв ладонью глаза от низкого вечернего солнца. Впереди — зелёные хребты Алтая, как складки старого покрывала. Воздух густой, тёплый, пахнет высохшей полынью, свежим навозом из коровников и ещё чем-то копчёным — будто кто-то внизу топит печь на смолистой сосне. Слева разложилась деревня: покосившиеся заборы, крыши, у кого шифер, у кого дощатые, покрашенные в синий, зелёный — по местной моде...

СТЕПНАЯ РУСЬ А в сердце вновь бушуют страсти, Звенит в груди любви струна. Наперекор судьбы напастям Ещё жива, жива она.  Моё глубиннейшее счастье, Моя околичная Русь, Во дни душевного ненастья Я, словно в Храм, туда стремлюсь. Там, сбросив гнёт мирских несчастий, В лугах цветущих заблужусь И, став родных просторов частью, Желанной волей надышусь...