— Ты без меня пропадёшь! — Игорь откинулся на спинку дорогого кожаного дивана и залился сытым, уверенным смехом. — Посмотри на себя, Алина. Тебе под пятьдесят. Ни карьеры, ни хватки. Ты же всю жизнь за моей спиной прожила. Куда ты пойдёшь? К маме в двухкомнатную хрущёвку? Да ты через месяц приползёшь обратно, коленки сотрёшь, умоляя простить! Алина не ответила. Она стояла посреди огромной, залитой светом гостиной их загородного дома, держа в руке ручку старого чемодана. Того самого, с которым когда-то, двадцать пять лет назад, приехала покорять столицу...

Я тащил чемодан по гладкому полу Шереметьева и думал только об одном – добраться до дома и лечь. Рейс из Самары задержали на два часа, и я просидел всё это время на жёстком пластиковом кресле, уткнувшись в телефон. Командировка вышла короткой – три дня на обмеры старой усадьбы, которую наша мастерская взялась восстанавливать полтора года назад. Усадьба Самариных, построена в девятнадцатом веке на крутом берегу Волги. В тысяча восемьсот восемьдесятых годах был построен трёхэтажный дом-дворец в византийском стиле с бельведером...