— Ты украла у семьи будущее, Ксения. Ты слышишь меня? Украла! Спрятала двести восемьдесят семь тысяч под подушку, пока твой собственный шурин дрожит от страха, что ему ноги переломают коллекторы! Голос Игоря звенел на всю кухню, срываясь на визгливые ноты, которые обычно появлялись у него только после третьей банки пива или проигранной ставки в онлайн-покере. Он стоял посреди тесного пространства, зажатый между холодильником, гудящим как старый трактор, и столом, заваленным грязной посудой, и тыкал пальцем в сторону жены, словно обвинял её в государственной измене...

Тот вечер начинался как сотни других вечеров за десять лет нашего брака. Я готовила ужин, напевая себе под нос какую-то незамысловатую мелодию из радиоприемника. За окном моргал огнями город, а в нашей уютной двухкомнатной квартире, в нашей крепости, пахло жареной курицей и счастьем. Я любила этот дом. Каждую вазочку, каждую диванную подушку, каждую трещинку на паркете я знала «в лицо». Мы с Антоном, моим мужем, купили эту квартиру в ипотеку через год после свадьбы. Семь лет мы отказывали себе во всем: в отпусках, в дорогих покупках, в походах по ресторанам...