Я вернулась домой поздно вечером после работы. Сумка тянула плечо, ноги ныли, а в голове билась одна мысль: только бы успеть приготовить ужин и лечь пораньше. Я открыла дверь квартиры и сразу ощутила знакомый запах. Не мой. Ни кофе, ни аромата свечи, ни чего-то домашнего. Это был запах чужой еды — насыщенный, плотный, такой, как бывает, когда кто-то варил борщ, жарил мясо и пёк пирог одновременно. Я осторожно поставила сумку у входа и пошла на кухню. Там у открытого холодильника стояла свекровь....

– Ваши анализы в полном порядке. Завтра мы вас выпишем, – сказал мой лечащий врач. – Хорошая новость, – без энтузиазма отозвалась я. – Ирина, удаление матки тяжелая операция во всех смыслах. Вы хорошо себя чувствуете? Если что – то не так, скажите мне, я дам направление к психотерапевту. Дома вам есть кому за вами ухаживать? Муж или сын смогут вас забрать? За все время моего пребывания в больнице муж ни разу не навестил, даже не звонил. Я видела, что моя болезнь вымотала его, он устал, но, чтобы даже не поинтересоваться моим состоянием… К этому я оказалась не готова...