Сергей Иванович Ковалёв был военным до мозга костей. Отставной полковник, он ходил с прямой, как штык, спиной, говорил отрывисто, командным голосом, и даже домашние тапочки ставил у кровати носками строго на восток. Вся его жизнь была подчинена порядку, долгу и короткому, как выстрел, слову «надо». «Надо» — и он поднимался в пять утра, ещё затемно, делал зарядку под радиогимнастику. «Надо» — и он мотался по дальним гарнизонам, таская за собой тихую, рано увядшую жену. «Надо» — и он растил сына так, как растили его самого: в строгости, в дисциплине, без телячьих нежностей...

– Ты глянь, какая прелесть, – Алина развернула ноутбук экраном к Денису и ткнула пальцем в фотографию платья с открытыми плечами и шлейфом, который переливался даже на снимке, будто его сшили из жидкого перламутра. – Только посмотри, какая спина. И кружево ручной работы, я читала, эта мастерская шьёт до трёх месяцев. К сентябрю как раз успеют подогнать по фигуре, я уже и запись на примерку нашла. Надо ехать на «Белорусскую» в четверг, ты сможешь со мной? Денис, устроившийся в кресле с планшетом,...