— Ноль процентов вероятности отцовства, Кирилл... Ноль! — прошептала Вика, сочувственно заглядывая в глаза мужу и в отчаянии уронив руки на колени. — Как это... ноль? — Кирилл сидел на краю дивана, сжимая в бледных пальцах плотный бланк с синим штампом известной генетической лаборатории. — Вика, ты понимаешь, что тут написано? Николай Петрович... папа... он мне не отец?! — Кирюша, милый, мне самой больно смотреть, как рушится твой мир, — ласково пропела Вика, садясь рядом и обнимая его за плечи. — Но цифры не врут...

Старая библиотечная тележка снова застряла правым колесом в дверном проёме, и стопка подшивок по краеведению едва не съехала на вымытый линолеум. Я нагнулась поправить металлическую планку и только тогда заметила, что Лида Соколова из пятого «Б» стоит у каталожного шкафа слишком тихо, не снимая куртки с мокрыми от дождя плечами. В руках у неё был синий пакет из супермаркета, подозрительно плоский и тяжёлый снизу. Обычно Лида забегала полистать энциклопедии о породах собак или спросить, не привезли ли новые повести про таёжные заповедники...