Витёк увидел, как тринадцатый номер пытается обойти справа. "Надо прижаться к бровке," — подумал он. Трибуны взревели, замелькали флаги, заверещали дудки и свистульки. До финиша осталось полтора круга. Полтора чёртовых круга напряжённых мышц, хрипящих лёгких, и стекающего по вискам пота. Витёк чувствовал, что от такого немыслимого накала у него вот-вот выскочит сердце. "Неужели, не хватит сил выдержать взятый на старте темп? — с отчаянием подумал он.— Остался ещё круг. Ну, быстрее, ещё быстрее...