– А вы слышали, кто к нам едет? Марк Львович Соболев! Рита плюхнула на стол кипу папок и обвела кабинет многозначительным взглядом. Отдел замер. Даже принтер, до того натужно выплевывавший ведомости, притих, словно подавился бумагой. – Соболев? – Лена оторвалась от монитора и поправила очки. – Это тот, что при прошлом аудите устроил разнос в Краснодаре? Я читала служебку. Он там чуть ли не шторы с карнизами срывал. – Не срывал, а рекомендовал заменить в соответствии с корпоративным стилем, – хмыкнул Рома, не переставая нарезать круги стилусом по планшету...

Светлана Васильевна аккуратно протёрла салфеткой экран монитора, сложила отчеты в ровную стопку и посмотрела на настенные часы. До конца рабочего дня оставалось пятнадцать минут. В её кабинете на третьем этаже планово-экономического отдела всегда царил идеальный порядок. Каждая папка стояла на своём месте, ручки лежали строго параллельно краю стола, а календарик был перекинут на нужную дату. Светлане Васильевне исполнилось пятьдесят четыре года. Она была женщиной видной, строгой, с аккуратной стрижкой «каре» и привычкой смотреть на людей чуть поверх очков с тонкой металлической оправой...