Субботнее утро в квартире Савельевых всегда пахло одинаково: поджаренным беконом, свежемолотым кофе и легким цветочным кондиционером от свежевыглаженных рубашек. Вадим любил это время. Он просыпался к десяти, надевал шелковый халат и выходил в гостиную, где его уже ждал сервированный завтрак. Это был не просто прием пищи — это был ритуал его превосходства, негласное подтверждение того, что жизнь удалась, а дом — это надежный тыл, где он — главный полководец. Но в эту субботу в квартире пахло… ничем...

Маргарита Степановна обожала воскресенья. Для неё это был не просто выходной, а день триумфа, день, когда её большая «империя» — семья — собиралась под одной крышей. Она всегда тщательно готовилась: накрахмаленная скатерть, фамильное серебро, аромат запечённой утки с яблоками, который должен был вызывать у гостей чувство уюта и одновременно благоговения перед её хозяйственностью. Но это воскресенье было особенным. Сегодня Маргарита Степановна планировала не просто обед, а экзекуцию. — Мама, ты уверена, что нужно звать тётю Люсю и дядю Витю? — Артём зашёл на кухню, поправляя манжеты рубашки...