Он стоял на пороге с девочкой на руках. Девочка спала – голова тяжело лежала у него на плече, одна рука свисала вниз, волосы примяты на правой стороне от долгой дороги. Я смотрела на него. На неё. Снова на него...

Вера сначала заметила нитку. Тонкую, белую — она тянулась из подола его пальто, будто кто-то зацепил и забыл. Вера машинально потянула — нитка не оборвалась, а послушно вытянула за собой ещё кусочек ткани. Как всегда: начни с мелочи — и окажешься по колено в чужой правде. — Серёж, я тебе нитку… — сказала она, не поднимая головы, и продолжала распарывать шов маленькими ножничками, которые хранила в кухонном ящике рядом с чайными пакетиками. Он стоял в дверях кухни и молчал. Даже не разулся. Обычно он входил шумно: ключи на тумбочку, “привет”, “что на ужин?”, телевизор в комнате — фоном...