В холле частной гимназии пахло дорогим парфюмом, воском для паркета и едва уловимым ароматом амбиций. Ирина — или, как она требовала себя называть последние три года, Ирэн — поправила безупречно уложенное каре и бросила взгляд в панорамное зеркало. На ней было платье цвета «пыльная роза», которое стоило как половина подержанного автомобиля, и туфли на шпильке, безжалостно впивающиеся в кожу. — Бабуля, смотри, я пятерку получила! — восьмилетняя Алиса вылетела из-за угла, размахивая дневником. Ее щеки горели, а бант на голове опасно съехал набок...

— Куда собралась?! А кто будет готовить праздничный ужин?! — Негодовала свекровь, Галина Петровна, уперев руки в необъятные бока. Её лицо, обычно бледное и рыхлое, как сырое тесто, сейчас пошло красными пятнами, гармонируя с цветом халата в цветочек. Елена замерла в дверях спальни. На ней не было привычного растянутого домашнего костюма или фартука, пропитанного запахом жареного лука. На ней было платье. Красное. Бесстыдно облегающее, шелковое, с вырезом на спине, который, по мнению Галины Петровны, могли носить только женщины с «низкой социальной ответственностью»...