Офисная кухня в обеденный перерыв напоминала вокзал: шум, звон микроволновок, запахи разогретых котлет и растворимого кофе. Но когда Ирина доставала свой контейнер, суета на мгновение стихала. Ирина не просто ела. Она священнодействовала. Для неё обед был единственным островком стабильности в хаосе дедлайнов и маркетинговых стратегий. Она презирала столовскую бурду и бизнес-ланчи, приготовленные из вчерашних остатков. Ирина готовила сама, и делала это так, словно метила в шеф-повара мишленовского ресторана...

Голос Виктора прорезал тишину кухни, как ржавое лезвие. Он стоял в дверях, небрежно поправляя манжеты дорогой рубашки, пропахшей чужими духами — тяжёлыми, приторно-сладкими, совсем не такими, как лаванда, которой пользовалась Анна...