– Моей королеве, значит? – Антон ткнул пальцем в экран ноутбука и говорил негромко, отчего в помещении стало слышно, как гудит кулер. – Это мои цветы, Кристина. Мои. Я за них платил. Кристина застыла в дверях стеклянного кабинета в горчичном пальто, которое так и не успела снять. За её плечом стоял Эдуард Брагин, коммерческий директор, сорок один год, дорогие часы, в каждой руке по стакану кофе. Уверенность человека, которому давно никто не отказывал, слезала с него прямо на глазах. – Мужчина, вы кто такой? – наконец выдавил он...

— Ты же понимаешь, что Мишке нужна секция, — сказал он. — Хоккей это не игрушки. Форма, лёд, тренер, всё это стоит денег, и я прошу тебя перевести сорок тысяч до пятницы. — Я уже переводила в том месяце, — ответила Ирина. — И в позапрошлом тоже. Олег, у меня своя студия, у меня свои расходы, у меня зарплаты дизайнерам, аренда офиса. Я не банкомат. — Ты моя жена, — сказал он, и в его голосе появилась знакомая нотка обиды, будто это она была виновата в том, что у него не хватает денег на сына. — Или...