Алина Ковалева застыла в прихожей дачного дома, держа в руках незнакомую связку ключей. Металл холодил пальцы, а в груди разгоралось жаркое недоумение. Она только что убирала разбросанные после ужина вещи и обнаружила их на комоде — аккуратно положенные рядом с вазочкой для мелочи, словно им там самое место. Ключи были новые, с ярким брелоком в виде божьей коровки. Не её. Не Сергея — муж предпочитал минимализм во всём. В доме больше никого не было, кроме... — Да, дорогая, всё уже решено, — голос свекрови донёсся из кухни...

Осенний сквер, через который Женя возвращался с тренировки, казался порталом в какое-то другое время. Под ногами шуршало рыжее и бурое месиво из опавших листьев, влажно хрустели ветки, и этот звук был чужеродным в городском гуле мегаполиса. Женя любил этот маршрут. Здесь, среди старых кленов, он чувствовал странное спокойствие, словно ему было не двадцать с небольшим, а гораздо больше, и вся жизнь уже была понятна и разложена по полкам. Осень всегда действовала на него так: она не угнетала, а, наоборот,...