В тот вечер воздух в нашей квартире казался неестественно густым, будто его можно было резать ножом. Кирилл стоял у порога с чемоданом, который я сама помогала ему собирать всего месяц назад для «деловой поездки». Но сейчас в этом чемодане была вся его жизнь, очищенная от моего присутствия. — Ты даже сейчас не можешь просто разозлиться, Даша, — бросил он, и в его голосе сквозило не столько раздражение, сколько глубокая, выматывающая скука. — Посмотри на себя. Глаза на мокром месте, плечи опущены...

Утро начиналось как идеальная открытка. Солнечный свет играл в хрустальной вазе на столе, где лежали идеально ровные круассаны. Анна, в своём мягком шёлковом халате, наливала в чашку кофе. Её пятилетняя дочь Лиза что-то увлечённо рисовала цветными карандашами, раскидав их по светлому дубовому полу...