Вечер пахнул корицей и дорогим кондиционером для белья — запахи, которые в моем сознании всегда рифмовались с понятием «дом». Я помешивала пасту в сливочном соусе, поглядывая на часы. Марк опаздывал на пятнадцать минут, что для его немецкой пунктуальности было почти преступлением. Но я лишь улыбалась. Десять лет брака не стерли ту мягкую нежность, которую я испытывала, заслышав поворот ключа в замке. Мы были той самой парой, на которую засматриваются в ресторанах: успешный архитектор и владелица уютной цветочной лавки...

Дом Маргариты Степановны всегда благоухал одинаково: смесью дорогого воска, антикварной пыли и запеченной утки с яблоками. На тридцатилетие моего мужа, Артема, здесь собрался весь «цвет» их семьи — тетушки в жемчугах, старые друзья дома и, конечно же, его сестра, Инна. Я всегда знала, что Инна меня недолюбливает. Для неё я была «девочкой из провинции», которой просто повезло вытянуть счастливый билет в виде её брата-архитектора. Но сегодня её неприязнь переросла в нечто ядовитое. Все началось с тоста...