В то воскресенье в нашей прихожей еще пахло жареными тостами и корицей. Часы над раковиной показывали четверть девятого. Роман сидел в фланелевой рубашке, листал новости в планшете, лениво помешивая ложкой остывающий чай. Спокойный, уютный выходной, каких у нас за четыре года накопились сотни. Звонок в дверь прозвучал резко, коротко — два сухих щелчка. Роман не просто вздрогнул. У него пальцы свело так, что планшет со стуком съехал на клеенку, едва не сбив масленку. — Ждал кого-то? — я вытерла руки вафельным полотенцем...