Вечерний город задыхался в неоновом мареве. Максим вышел из своего купе-мерина, небрежно бросив ключи парковщику. На нем был костюм от Tom Ford, который сидел так идеально, словно был второй кожей. В двадцать шесть лет Максим привык, что мир — это шведский стол, где ему полагаются самые лучшие куски. Он был талантлив, амбициозен и чертовски самодоволен. Сегодняшний ужин в «Атлантике» был не просто трапезой, а символическим прощанием со старой жизнью. Завтра его ждало собеседование в «Глобал Корп» — империи, попасть в которую мечтали тысячи, но двери которой открывались лишь для избранных...

Холодный свет январского утра пробивался сквозь панорамные окна нашей квартиры, превращая идеально отполированный паркет в зеркало. Я смотрела на свое отражение и не узнавала женщину, которая замерла с чашкой остывающего кофе в руках. Красивая, ухоженная, в шелковом халате цвета пыльной розы — живая декорация к жизни успешного человека. — Ты снова купила этот органический бекон? — голос Тимура разрезал тишину, как скальпель. — Марина, мы обсуждали бюджет. Ты не имеешь права распоряжаться деньгами так беспечно...