— Восьмой, восьмой, ответь. Игорёк, ты за мной идёшь? — Иду, Толя. Километра три за тобой. — Глянь по правой обочине, на сто шестидесятом. Там мужик пешком. В тулупе. И несёт что-то на руках. — Собаку, что ли? — Я тоже сперва подумал, что собаку. Пригляделся, а это волк. Здоровый, серый. Висит у него на руках, как мешок. — Какой ещё волк, Толя? Тебе от мороза мерещится. — Ничего мне не мерещится. Ты, Игорёк, это... Не вставай. Мало ли что за мужик. Пешком, в такой мороз, с волком. Нормальные люди так не ходят...

Финал выиграли 4:3, Матвей забросил решающую шайбу. А в машине он попросил отца больше никогда не возить его на тренировки. Валентина двенадцать лет молчала, пока муж растил из сына чемпиона. Теперь ей пришлось выбрать сторону. Финал выиграли со счётом 4:3, и решающую шайбу за сорок секунд до сирены забросил наш Матвей. А через двадцать минут, уже на парковке у арены, он сказал отцу, что больше не сядет к нему в машину по дороге на лёд. Сказал спокойно, без крика. Кубок лежал у него на коленях, медаль ещё висела на шее...