Вечер в подмосковном поселке «Серебряные сосны» всегда пах мокрой хвоей и дорогим парфюмом. В доме Мельниковых горел приглушенный свет. Маргарита стояла у панорамного окна гостиной, сжимая в руке тонкую папку из крафтовой бумаги. В этой папке лежала не просто выписка из банка — там лежал приговор их двенадцатилетнему браку. Алексей вошел бесшумно. Он всегда умел двигаться так — мягко, почти по-кошачьи, как человек, который привык сглаживать углы и избегать острых столкновений. Он подошел к бару,...

В их доме всегда пахло одинаково: смесью свежемолотой арабики, дорогой кожаной мебели и едва уловимого высокомерия. Марина привыкла к этому запаху. За семь лет брака с Андреем она научилась носить его как вторую кожу, вместе с кашемировыми пальто и безупречной улыбкой «жены успешного человека». Андрей был воплощением надежности. Глава строительного холдинга, человек слова, гранитная скала. По крайней мере, так казалось до сегодняшнего вечера. Повод был торжественный — тридцатилетие Алины, младшей сестры Андрея...