Аромат запечённой утки с яблоками наполнял гостиную, но для Марины он казался удушливым. Она поправила складку на безупречно белой скатерти, чувствуя, как мелко дрожат пальцы. Сегодня был юбилей Антонины Петровны — шестьдесят лет женщине, которая превратила последние семь лет жизни Марины в искусную школу выживания. — Мариночка, ну что ты застыла с этой салфеткой? — голос свекрови прозвучал от двери, как скрип несмазанных петель. — Гости скоро будут, а у тебя вид такой, будто ты на поминки собралась, а не на праздник моего любимого сына и его матери...

Когда я открыла старую хозяйственную сумку, которую свекор швырнул мне под ноги со словами, выметайся отсюда, нахлебница. Мои руки задрожали. Внутри лежали аккуратно перевязанные пачки денег. Много денег. Под ними белел конверт, с надписью моим почерком. Арине. Прочти сейчас. Но начать нужно с того дня, когда я впервые переступила порог этой квартиры. Мне было 20 лет, я была беременна, и безумно счастлива. Меня зовут Арина. Я выросла в детском доме после смерти матери. Отца не знала никогда. Всю жизнь мечтала о настоящей семье, о доме, где меня будут любить просто за то, что я есть...