Вчера мне написали. Длинно. Эмоционально. С матом. С душой. С такой искренней ненавистью, что я даже зауважал. Цитирую с сохранением авторского стиля: Я прочитал. Перечитал. И задумался. Не обиделся. Обижаться на правду бессмысленно...

Утро началось с мерзкого звука. Не с будильника на тумбочке, а с глухого удара, от которого в старом румынском серванте мелко звякнула бабушкина хрустальная салатница. Я как раз насыпала растворимый «Жокей» в чашку, коричневый порошок просыпался мимо, на застеленную дешевой клеенкой столешницу. Толя спал, зарывшись лицом в подушку, у него смена в автопарке накануне затянулась до десяти вечера, мужики перебирали движок у пазика. За первым ударом тут же прилетел второй. Дверь у нас старая, деревянная, дерматин снаружи местами порван кошачьими когтями, под ним торчит серый рассохшийся поролон...