Вечер вторника в нашей квартире обычно пах пол полным штилем и легким налетом усталости. Но сегодня в воздухе висела статика, предвещающая грозу. Я стояла в прихожей, все еще в кашемировом пальто, сжимая в руках кожаный портфель, в котором лежал подписанный контракт на руководство филиалом. Моя личная победа, мой билет в жизнь, где я не просто «жена талантливого программиста», а самостоятельная единица. Звонок в дверь раздался именно в тот момент, когда я собиралась скинуть туфли на шпильке. Резкий, требовательный, три коротких гудка — почерк, который я узнала бы из тысячи...

Артем Николаевич запер гараж и неспешно направился к дому. Вечерний воздух был свеж, но в груди ощущалась знакомая тяжесть. Из окна доносился звонкий смех внука Тимофея. Мальчику исполнилось четыре года, но в его свидетельстве о рождении в графе "отец" до сих пор стоял прочерк. Артем Николаевич тяжело вздохнул и переступил порог дома. В гостиной на полу Тимофей увлеченно играл с машинками. Рядом, погруженная в телефон, сидела его мать Арина и лишь кивнула в ответ на приветствие. — Родион сегодня приедет? — спросил пожилой мужчина, повесив куртку на вешалку...