— Через неделю продашь, — сказал Ильич. — Помяни моё слово. Андрей смотрел на него. Ильич — сосед. Лет семидесяти, загорелый до черноты, с самокруткой. Стоял у забора и смотрел на Андрея как смотрят на человека который ещё не понял шутки. — Не продам. — Продашь. — Ильич. — Ты городской. Пчёлы — это не твой айфон. — Посмотрим. — Посмотрим, — согласился Ильич. — Через неделю. *** Дед умер в мае. Андрею позвонила нотариус — чужой голос, деловой. «Андрей Сергеевич, вы единственный наследник Громова Ивана Фёдоровича...