— Вы бы ещё с мешком картошки сюда пришли, — сказал директор автосалона, глядя на лужу возле входа. — У нас машины за миллионы стоят, а не зал ожидания. Пожилой мужчина сжимал в руке мокрую кепку. Пальто на нём было потёртое, с аккуратной заплаткой на локте. Он не спорил с охранником, только смотрел в глубину зала, туда, где за ограждением стояла старая тёмно-бордовая «Волга». — Мне бы вон ту машину посмотреть. Минут на пять. — Она не продаётся, — отрезал директор Олег Руднев. — Идите на остановку...

Уборщица в офисе мужа сунула мне ключ от ячейки: «Не подписывайте бумаги, которые адвокат принесёт сегодня». Так тихо, что я сначала решила — показалось. Но ключ, холодный и острый, уже обжигал ладонь...