Шли со стороны поликлиники. К школе нет ни какого подхода, как ходят дети я не знаю. Ворота все закрытые. У меня, как у бабушки, чипа нет. Пыталась позвонить, мне не открыли, пришлось идти вдоль забора. А там раскатали горки и забор весь выломан и торчат штыри. Страшно ходить, поскользнешься и на штырь наткнешься...

Всё началось с супа. С обычного свекольного борща, который я варила по рецепту своей бабушки — с говядиной на кости, с кислинкой квашеной капусты, с ароматом свежего укропа. Я потратила на него три часа в воскресенье, пока Максим смотрел футбол, а его мать Валентина Петровна сидела на кухне, «составляя мне компанию». — Света, милая, — протянула она, пробуя борщ ложечкой прямо из кастрюли, — ты не обижайся, конечно, но как-то жидковато получилось. И недосолено и кисло одновременно. У меня Максим привык к более наваристому...