– Ты вообще понимаешь, что в моём боксе стоит чужой фургон? Юрий ответил не сразу. В трубке щёлкнула ручка. Потом он выдохнул так, будто я отвлекла его от важного совещания, хотя утром он сидел дома и листал телефон. – Понимаю. Не начинай. Это человек мамы. Ему нужнее. Я стояла на минус втором уровне подземного паркинга и смотрела на огромный белый фургон, который занимал мой закрытый бокс почти целиком. Не гостевое место. Не свободный угол у стены. Мой бокс Б-17. С отдельными воротами, камерой над проездом и табличкой на бетонной колонне...

— Вера Аркадьевна? Это транспортная компания «Залесье», экспедитор Николай. — Слушаю ВАС. — Я поставила чашку на блюдце и посмотрела на часы: половина девятого утра, суббота. — По вашему заказу на сегодня: вывоз оборудования из бокса номер семь по улице Авторемонтной. Подтверждаете? Я молчала секунды три. Бокс номер семь на Авторемонтной — это мастерская моего мужа, нежилое помещение девяноста четырёх квадратных метров, оформленное на меня по договору дарения от дяди. — Николай, я ничего не заказывала...