— Ты собрала вещи? Я не могу ждать вечно. Голос Артёма, обычно бархатистый и обволакивающий, теперь звучал так, словно был выкован из дешёвого металла — плоский, скрежещущий, чужой. Лера медленно подняла голову. Она сидела на полу в детской, среди разбросанных кубиков и мягких игрушек. За окном лило так, будто небеса треснули по швам. Струи воды хлестали по стеклу, размывая огни вечернего города до акварельных пятен. — Какие вещи, Тёма? Куда нам идти? — её собственный голос был тихим, почти неслышным на фоне грохота дождя...