— Паста опять с этим соусом? Марина отодвинула тарелку, будто та обожгла ей пальцы. — Леночка, ну сколько можно. У меня же диета. Елена стояла у плиты, вытирая руки о фартук, и чувствовала, как внутри что то мелко, противно задрожало. — Марина, ты сама в прошлую субботу просила пасту. — Мало ли что я просила. Организм меняется каждый день, ты разве не знаешь? Дмитрий сидел напротив, разглядывая рюмку так внимательно, будто в ней скрывался ответ на все вопросы мироздания. — А хлеб есть? Хороший, не этот магазинный...

Воскресный обед у Валентины Петровны начинался с борща и заканчивался чужими решениями. Анна это знала давно, но каждый раз надеялась, что обойдётся. Она поставила на стол торт – медовик с грецким орехом, три слоя, крем на сметане. Делала его четыре часа, потому что заказчица отказалась в последний момент, и торт остался. Валентина Петровна бросила взгляд на коробку, но ничего не сказала. – Оксанка звонила, – начала свекровь, разливая чай. – У неё беда. Разводится с Витькой. Он квартиру продаёт, делит деньги...