— Я тебя растила, и ты нормальной выросла! — кричала она. — Мам, это не значит, что я обязана делать так же, — пыталась спокойно объяснить я. Но наутро бабушка уже стояла у ворот сада и не пропускала меня с дочерью. Июльское солнце палило нещадно, а я стояла напротив своей матери с трёхлетней Миланой за руку, которая недоумённо переводила взгляд с меня на бабушку и обратно. От неловкости и стыда у меня пересохло в горле. Раздражение росло с каждой секундой. — Мама, отойди, пожалуйста, от калитки, — мой голос звучал тихо, но твёрдо...