Посвящается Михаилу Тарковскому Когда опускаются руки, поднимаются крылья. Когда застывают слова, пламенеет молитва. И горе крадется по полю – ковыльи, Где битвы уже отгремели, где в будущем – битвы. И сердце – почти оскудевшее – полнится силой. Так будет, так есть и так было, всегда было. Рушится мир вздохом раненой лани, Беркута клекотом, небо бьющего финкой. В шторм все корабли покидают гавань, Оставшиеся – по себе справляют поминки. Рушится мир слезою смирившейся серны...

В пятницу мы начинаем настраиваться на выходные. Вы замечали, дорогие читатели, как мы все с нетерпением поглядываем на часы, ждем вечера, хотим быстрее оказаться дома. Или посматриваем на часы, ждем, когда же из школы, из университета или с работы придут вечером наши любимые школьники, студенты, трудящиеся. Чтобы нам быстрее собраться вместе. Чтобы растянуть удовольствие совместного ужина, обменяться новостями за день, насладиться неспешными разговорами о предстоящих выходных. Это и есть то самое, настоящее, бытие – в кругу семьи, рядом с теми, кто близок и дорог...