— Ты мне больше не папа. Сергей замер с коробкой в руках. Новенький телефон, самый дорогой в салоне, вдруг стал тяжёлым, как кирпич. Во дворе кричали мальчишки, где-то хлопнула дверь подъезда, а он стоял и смотрел на своего девятилетнего сына, который произнёс эти слова спокойно. Без слёз. Без истерики. Так спокойно, что внутри у Сергея что-то оборвалось. — Мишка, ты чего... Я же твой отец. Я всегда буду твоим отцом. — Отец — это который дома живёт, — сын смотрел мимо него, куда-то на гаражи. — А ты теперь у другой тёти живёшь...

Нина сидела на жёсткой скамейке в коридоре суда и считала трещины на стене напротив. Семнадцать. Ровно столько лет она прожила с Геннадием, не задавая лишних вопросов. А надо было задавать. Всё началось три месяца назад, когда она нашла в его куртке квитанцию из агентства недвижимости. Не их агентства, не их района. Квитанция на оценку двухкомнатной квартиры по адресу, который Нина видела впервые. Она тогда подумала: ошибка, чужая бумажка, залетела случайно. Положила обратно в карман и забыла. Вернее, заставила себя забыть...