Утром Марина проснулась, когда Виталик уже ушел на работу. Он, как обычно, даже не оставил записки — чувствовал себя победителем. Марина выпила кофе, открыла ноутбук и нашла нужный контакт. — Алло? Бригада сварщиков? Срочный заказ. Выезд с генератором. Нужно заварить ворота. Да, вы не ослышались. Намертво. Через час она была у гаража. Виталика и его компании, к счастью, не было — они работали (или делали вид). Бригада из трех суровых мужиков в робах прибыла вовремя. — Хозяйка, точно варим? — уточнил старший, глядя на новенькие ворота...

— Так, значит? Собрала вещи и на выход? Марина стояла в дверях комнаты, подперев бока кулаками. Халат на ней натянулся, а лицо покрылось некрасивыми красными пятнами. — Ты хоть понимаешь, что я для тебя сделала? Я тебя от приюта спасла, когда мама твоя в тумане растворилась, а бабки не стало! Вика, не оборачиваясь, продолжала заталкивать джинсы в старый рюкзак. Молния заедала, и это бесило сильнее, чем визг тетки. — А я просила меня спасать? — глухо отозвалась девочка, наконец совладав с замком...