У каждого читателя свои предпочтения. Кто-то любит мелодрамы с розовой патокой в мягкой обложке. Кто-то готов не переставая глотать сотый том Сталкера с очередным чертиком из Зоны. А кто-то под фанфары цитирует попаданцев, несущих свет коммунизма в разгромленную Европу. Но как у читателя есть любые жанры, так у читателя есть и противоположность: тексты, от которых читателя тошнит, от которых он плюется и которые готов громить с беспощадностью святой инквизиции. Подобно другим читателям, я так же имею свои любимые и не уважаемые жанры...

Тиха украинская ночь, но сало надо перепрятать. Простите, дорогой читатель, но что-то я не с того начал. И рассказать хотел вовсе не про Вкраину-окраину, а про Смоленск. С другой стороны, Николай Васильевич, это наше всё, так почему бы и не начать рассказ в подражание классику. Итак, на дворе одна тысяча осьмсот шестьдесят седьмой год. Тиха и темна октябрьская ночь в губернском городе Смоленске. Ближе к полуночи весь город на холмах погружён во тьму. Лишь редкие фонари на улицах и фасадах домов горят неярким мерцающим светом...