— Артём, мне нужно уехать на два дня. Присмотришь за Егором? — мама стоит в дверях моей комнаты с красными от слёз глазами. — Что? Нет! У меня планы! — Артём, пожалуйста. Его отец... Виктор умер. Мне нужно на похороны. Замираю с телефоном в руках. Виктор умер? Тот самый Виктор, который пять лет назад ударил меня за разбитую кружку? Из-за которого мама наконец развелась? — И что? Какое мне дело? — Артём! — Что "Артём"? Он меня ненавидел, я его ненавидел. Егор — его сын, не мой брат. Пусть бабушка с ним сидит! — Бабушка в больнице, ты же знаешь...

— Мам, а папа опять на дачу уехал? — Маша, приехавшая в гости на выходные, смахнула крошки со стола и с наигранной беззаботностью посмотрела на мать. — Что-то он зачастил в последнее время. Говорит, Алёне теплицу помогает ставить. А у нас-то теплицы как не было, так и нет. Ольга, помешивая суп в кастрюле, на мгновение замерла. Её плечи чуть заметно напряглись. — Ну, у Алёны руки не оттуда растут, ей помощь нужна, — ровным голосом ответила она, стараясь, чтобы дочь не уловила в нём фальшивых ноток...