Меня зовут Кирилл. Жизнь моя была не идеальной, но… цельной. Как прочный дубовый стол, с годами только набравший благородный лоск. Моя жена, Ольга, была его главной ножкой – красивой, надежной, без которой все рухнет. Мы прожили вместе двенадцать лет. Взлеты, падения, тихая грусть из-за того, что детей не случилось, которая постепенно превратилась в молчаливое принятие. Мы работали: я архитектором, она – редактором в модном журнале. Вечерами смотрели сериалы, по выходным ездили на дачу. Спали, повернувшись спиной друг к другу, но я думал – это просто усталость...