Марина сидела на полу в своей однушке, окружённая горой упаковочной бумаги, лент и коробок. До дня рождения свекрови оставалась неделя, и привычная тревога уже свила гнездо в животе, стискивая рёбра холодными пальцами. Она перебирала в голове варианты: шаль? Нет, в прошлом году сказали, что фасон устаревший. Сертификат в спа? «Мне некогда по салонам шляться, я внуков жду от сына, а не процедуры». Книга? «Я что, по-твоему, от скуки умираю?» Марина провела ладонью по лицу. Ей было тридцать два, она...

— Вы же обещали мне не волноваться, — журит меня доктор, глядя на монитор, на котором видно как бьется мое сердце. Антон Викторович для своих почти шестидесяти лет выглядит вполне прилично. Если бы не отчетливая седина, занимающая почти всю его шикарную когда-то темную шевелюру, я бы в жизни не дала ему больше сорока. Подтянутое тело, широкие плечи и будто бы проникающий в душу строгий взгляд делают свое дело. А белый халат и очки добавляет ему еще больше солидности. Периодически у меня невольно проскальзывают мысли по типу: “Если бы я не была замужем…” и “Если бы он не был бы моим врачом…”...