— Снимай шорты прямо здесь, на крыльце, и не смей шагать на чистый ковер! — закричала я, перекрывая гул поливочного шланга. Восьмилетний Рома замер на месте, испуганно хлопая глазами и сжимая в испачканной ладони нечто, ещё полчаса назад бывшее элитным томатом. Его футболка была насквозь пропитана липким красно-бурым соком, а с шорт на свежеокрашенную террасу капала грязная жижа. Сзади бесшумно подошла его мать, моя давняя приятельница Елена, держа в руках бокал холодного лимонада. На её лице застыло выражение глубокого недоумения и легкой брезгливости...

🙃