Май в этом году выдался неприлично жарким. Моя дача — мой «Тихий уголок» — утопала в цветущих пионах. Их тяжелые, нежно-розовые шапки источали такой густой аромат, что кружилась голова. Я стояла на веранде, вдыхая этот запах счастья, и не знала, что через час воздух здесь пропитается ядом человеческой алчности. Подъехавший к воротам серебристый внедорожник нарушил идиллию. Из машины вышла чета Белоцерковских — мои сваты. Игорь Петрович, вечно надутый, как индюк, в дорогом льняном пиджаке, и Тамара, чьи губы всегда были сжаты в узкую полоску, будто она только что лизнула лимон...

Ледяной ветер кусал щеки, но Анна не чувствовала холода. В её руках был годовалый Мишка, завернутый в тяжелое шерстяное одеяло, а за полу пальто цеплялась шестилетняя Соня. Они бежали по перрону маленькой станции, название которой Анна едва успела прочитать на обшарпанной табличке. Всего двенадцать часов назад она была «счастливой женой» столичного бизнесмена Вадима Громова. Женщиной из глянцевого журнала, живущей в особняке за трехметровым забором. Но только Анна знала, что скрывается за этим фасадом...