Золотые осенние хризантемы в хрустальной вазе украшали центр стола небольшого уютного ресторана. За столом сидели четверо: молодожёны — шестидесятипятилетний Виктор Сергеевич, подтянутый инженер на пенсии, и его ровесница Елена Николаевна, бывший преподаватель французского языка, — а напротив них расположились их взрослые дети. Тридцативосьмилетний Игорь, сын Виктора Сергеевича, нервно крутил в руках тяжелый фужер, а тридцатипятилетняя Марина, дочь Елены Николаевны, напряжённо поджимала губы, сверля взглядом свежие обручальные кольца на пальцах новобрачных...

Я открыла сообщение от мужа и замерла посреди кухни. «Мам стало плохо с давлением, я у неё останусь до вечера. Справку возьмёшь сама, ты же всё равно из дома работаешь». Это была даже не просьба. Скорее – метеосводка: констатация погоды в параллельной вселенной, где мои планы не имели значения. Телефон лежал на столе, экран медленно гас, а я смотрела на него и впервые за двенадцать лет не чувствовала ни обиды, ни усталости. В животе разливался холод – тот самый, профессиональный, который я отключала дома сознательно, давая себе слово не превращать семью в объект оперативной разработки...