10 лет назад мне позвонил папа и назвал меня «отец». Я ему говорю: «Бать, прекращай, ну, какой я тебе отец!», - а сам красн от стыда. В 22 года, да ещё и без детей, ты никакой не отец, а мальчишка с плюгавенькой бородкой. А в голосе отца звучала такая гордость, словно я полжизни прожил в затворе. Отец никогда не говорил, но я знал, что он мечтает об этом. На следующий день все знали, что сын отца Михаила стал диаконом. Такая она - родительская гордость. Наверное, он так радовался, когда я родился...

— Да ненавидел я вас обеих, — хмыкнул отец, — и тебя, и мать твою. Столько лет прожил в этой клетке. Наконец отмучился! — У отца твоего шесть семей, — говорила мне мама, — от каждой есть дети. Он же, Анют, на мне не по любви женился — его мать заставила. Я тобой нарочно забеременела, хотела ребенком его к себе привязать. А оно вон как вышло… Он мне всю жизнь изменял, я терпела. Все ждала, что он оценит. *** Мой отец был мастером исчезновений. Ночные загулы, запах чужого парфюма, помятый вид — обычное дело...