Куйбышев, март сорок четвертого. Запасная столица. Город, набитый эвакуированными заводами, посольствами и людьми, которым катастрофически не хватало места. На улицах лежит грязный снег, очереди за хлебом начинаются с четырех утра. И госпитали. Одиннадцать штук на триста тысяч населения. Эвакуационный госпиталь номер 3647 стоял на бывшей улице Фрунзе. Двухэтажное здание школы, наспех переделанное под палаты. Койки стоят в два ряда, разделяя узкий проход. В воздухе висит тяжелый запах карболки, йода и чего-то кислого, от которого сводит горло...

— Всё, на сегодня хватит, — громко сказал Иван Васильевич. — Надо в деревню возвращаться. А поиски завтра утром продолжим. Собак возьмём с собой, если надо. А сейчас в темноте только сами пропадём. — Мужики, вы это… Вы идите, а я ещё немного поищу, — упрямо ответил Николай...